Le vieux Delhi se serrait autour de la mosquée, où les marchés attiraient les étrangers, particulièrement duraille l’expérience des odeurs du marché aux volailles, dans lesquelles entraient les excréments des volatiles et le sang frais qui giclait des cous au moment du sacrifice en présence de l'acheteur. L'odeur de merde, de mort, d'herbes aromatiques et d'épices flottait comme un nuage au-dessus de parcours entre les bazars et les cafés, lesquels apparaissaient comme des vitrines, apparemment désorganisées, de choses et d'êtres humains. Parmi les autochtones se détachaient les groupes de touristes qui évoluaient unis et réunis par les moniteurs qui essayaient de faire barrage à l'assaut des mendiants, de filous et d'apprentis guides, généralement des enfants qui se laissaient prendre en photo puis cherchaient à se faire parrainer par les dames photographes. Un groupe d’Espagnols protestait à grands cris, quelle horreur ! quelle horreur ! si j'avais su !